Na bagagem

Nada do que trago me aperta o peito ou tão pouco pesa a alma. Ao contrário, me faz pássaro. Passa. Voa. Passa voando e fica. O que pesa é o que não trago: tudo aquilo que, por falta de asas ou excessso de chão, ficou sem passar. E que por isso pesa. Pesa porque existe sem ser. Está mas não é. Pesa o “quase” que cismo em não trazer.

Nas minhas costas pesou você.  Pesou o cordão arrebentado. Pesaram a mala e a piscina vazias. E pesa. Pesa a distância, todos os dias. Para aliviar meu esforço, esvaziei a mochila e deixei o silêncio pra lá. Errei. O erro também pesa. A falta do silêncio deixou um vazio, preenchido por palavras que pesaram muito mais.

Mas não páro. Sigo andando, sigo em frente. Feito gente que sente que a inércia pesa mais. Do tempo, não esqueço. E que não me esqueças também. Que me leve na bagagem, nos segundos que passam, pássaros, que voam, que ficam, leves. 

No vão do acaso

Na intermitência de tudo o que se partilha mora sozinho o silêncio. Os gritos em vão, o vão da memória, coincidências intrusas que irrompem da casualidade fortuita. Sorte a minha ter te conhecido. Por conta de um dia, de segundos, de no mesmo século nascidos. Tanto do século como do cão, que atropelado na rua parou o trânsito, impedindo minha mãe de conhecer o homem com quem se casaria. Conheceu, então, meu pai. Obrigada ao século e muito obrigada ao garçom, que trouxe o prato errado e atrasou os minutos até meu pai chegar. E aí eles se esbarram. E graças ao século, ao cão, ao garçom, ao salto bambo da sandália, o tropeço que me permitiu conhecer você. E quando mesmo conhecidos não somos capazes de cruzar nossos silêncios, a dor se faz. A dor é um papel amassado, um bilhete que não se vê, o desperdício contínuo de acidentes, falhos e meramente excepcionais, que só queriam te trazer até mim.

O que me é quando

Aflita.

Emaranhado de fios. Com início e fim que, quando juntos, parecem só meio. Muitos, muitos, muitos, muitos fios com extremidades coloridas pontilhando o caos. Quem lhes roubou a eletricidade? Aposto que é por isso, e apenas por isso, que não gritam.

Calma.

Ciprestes. Fico na dúvida se ciprestes ou o vento. Vento nos ciprestes é certeiro. Porque é na dança contida que os ciprestes me conquistam. Na dança e no cheiro. O cheiro das folhas que tem cheiro de vento, e assim uno os dois.

Êxtasiada.

Minha juba. Me revela para todos os lados. Enrola, embaraça, revolta, solta. É bicho selvagem que não se prende.

Fotofóbica.

Dia branco. Que dispensa sol e chuva e se faz, por si só, claridade. É nuvem ele todo, sem formas, homogêneo. Para que eu, e outros mais, não tenhamos a frustração de tentar, em vão, encontrar no céu qualquer traço de azul, de ave, ou luz. Sábia natureza.

Nua.

Caleidoscópio. Pequenos fragmentos de transparência colorida, em eterna mutação. A cada movimento, nova combinação. Agradável, ou não, ao olhar.