Infinito recomeço

Se eu não te conhecesse diria que foi sempre assim
Porque a verdade é que o fim não passa de um ‘inda por vir

O fim não é a morte

O fim vive

em tudo que se esgota ao longo do dia

O fim vive

em mim e em você também

Na distância dos nossos corpos

Na cama que não dormimos

Nos cigarros perdidos

Em olhares não mantidos

Por entre

Pernas

Poros

Por

fim é o vício

na saudade

-do que não foi-

na falta

de sentido

-que não se sente-

Tá no vento de agosto

quando se está em março

Tá no chão de terra batida

-vermelha amarela quente-

que seu pé de menino não pisou

O fim tá no excesso(!)

-de roupa e fala e pano e medo-

que paraliza e mata de pouco em tanto

De vento em poupa

vamos nos findando

De resto, vida

Em ti, em nós

Tudo que move, fica

04 de fevereiro de 2015

Fiquei sabendo agora pouco, por uma dessas notificações aleatórias do facebook, que o João morreu. João não era o nome dele e o nome dele de verdade era uma das duas ou três coisas que eu sabia sobre ele. João não morava no meu continente, nunca nos vimos e só tivemos conhecimento da existência um do outro há uns meses atrás, por intermédio de um amigo em comum, que me disse que João poderia me dar boas dicas sobre o que eu estava procurando na época. Adicionei o João, ele me deu boas dicas mesmo e a última mensagem partiu dele. Era só uma pergunta, queria saber se tinha dado tudo certo. Eu não sabia se tinha e não respondi. De todas as coisas que eu não sabia sobre o João, sei que a pergunta foi sincera, desses interesses gratuitos, bonito de ver. Não falei isso pra ele -porque a gente quase nunca fala o que realmente importa. Bate agora esse sentimento esquisito de distância, que não precisa de dois continentes pra existir. Que encurtemos nossas distâncias, as de todos os dias. Tá tudo certo, João.